❥𝑪𝒊𝒎𝒆 𝑻𝒆𝒎𝒑𝒆𝒔𝒕𝒐𝒔𝒆

Titolo: Cime Tempestose 

Autore: Emily Brontë

Genere: Romanzo rosa (Classico)

Editore: Feltrinelli

Data di Pubblicazione: 2014

Pagine: 428

❦𝕋𝕣𝕒𝕞𝕒

Un romanzo in cui domina la violenza sugli uomini, sugli animali, sulle cose, scandito da scatti di crudeltà sia fisica, sia, soprattutto, morale. Un romanzo brutale e rozzo - sono gli aggettivi utilizzati dalla critica dell'epoca - che scuoteva gli animi per la sua potenza e la sua tetraggine e che narra il consumarsi di un'inesorabile (sino a un certo punto) vendetta portata avanti con fredda meticolosità dal disumano Heathcliff. 'Cime Tempestose' è un romanzo selvaggio, originale, possente, si leggeva in una recensione della 'North American Review', apparsa nel dicembre del 1848, e se la riuscita di un romanzo dovesse essere misurata unicamente sulla sua capacità evocativa, allora "Wuthering Heights" può essere considerata una delle migliori opere mai scritte in inglese. Tomasi di Lampedusa esprimeva il suo entusiastico e ammirato giudizio su Cime Tempestose: "Un romanzo come non ne sono mai stati scritti prima, come non saranno mai più scritti dopo. Lo si è voluto paragonare a Re Lear. Ma, veramente, non a Shakespeare fa pensare Emily, ma a Freud; un Freud che alla propria spregiudicatezza e al proprio tragico disinganno unisse le più alte, le più pure doti artistiche. Si tratta di una fosca vicenda di odi, di sadismo e di represse passioni, narrate con uno stile teso e corrusco spirante, fra i tragici fatti, una selvaggia purezza." (Dall'introduzione di Frédéric Leva).

❦ℝ𝕖𝕔𝕖𝕟𝕤𝕚𝕠𝕟𝕖

Un’adorazione paradisiaca l’uno verso l’altra in contrasto con la rabbia che, in alcuni istanti, si riversavano addosso.

Sono ormai vent’anni che vago raminga tra questa brughiera, non avendo né un compagno di vita né una meta ben precisa.

Dopo ogni mia consueta passeggiata è di routine prendere un bel romanzo e rifugiarmi nella mia alcova, dove nessuno potrà disturbarmi. 

Il romanzo di oggi, è più di ieri potrei proferire. È un classico sopravvissuto alla storia, al mutamento del tempo e alla sua stimabilità. Costui è Cime Tempestose o, come preferisco chiamarlo io, Wuthering Heights.

A volte l’amore è come l’acqua di un ruscello: così limpida e trasparente da poterne intravedere il fondo. A volte è proprio questo l’amore: nient’altro che un sentimento reciproco proferitosi a vicenda. Dove sta l’inganno? Sarebbe troppo facile.

Perché molto spesso, anzi, il più delle volte, l’amore appare, al contrario, come le acque di un mare in tempesta: irruenti, rozze e travolgenti. Chi avrebbe il coraggio di tuffarsi in acque così buie e profonde? Chi sarebbe capace di tale follia? Beh, a questa domanda so rispondervi con certezza, senza giri di parole.

Heathcliff Earnshaw.

Colui che sin dall’infanzia non ha mai avuto il beneficio di una carezza, di un bacio…di un abbraccio. Cresciuto in cattività per un destino avverso, un fato di cui egli non è stato padrone, ma dal quale avrebbe potuto imparare molto. E cambiare.

Convertire il suo demone interiore in un’anima pura, serena…appagata. Diventare l’uomo di cui Catherine Earnshaw sarebbe andata fiera, rendendo al contempo immutabile quel lato ilare di sé di cui la fanciulla non poteva fare a meno.

Il tempo, purtroppo, è l’unico nemico che non si può abbattere. Puoi affrontarlo ogni singolo giorno della tua vita, andando contro corrente, ma lui non cederà mai. Nessuno avrà mai il privilegio di vederlo rallentare o, per di più, fermarsi per un singolo secondo. Ti travolge come una tormenta e ti porta via tutto. Ti strappa via quello che hai accantonato in un cantuccio, qualunque cosa ti sia apparsa superficiale fino al momento in cui non l’hai persa.

Perché siamo fatti così. L’intero genere umano, è fatto così.

Ci autoconvinciamo che ci sia sempre del tempo, ma la realtà, è che quest’ultimo è sempre in corsa e di certo, non aspetta proprio noi.

Ha la capacità di sottrarci amicizie appena iniziate…amori che non hanno un inizio ma per i quali la ventura ha già trascritto il finale. Quindi sono del parere che bisogna cogliere l’attimo.

Troppo presi da ciò che era giusto, Catherine ed Heathcliff si erano dimenticati di quel che desideravano. Che fosse onesto o totalmente sbagliato non importava. Se entrambi avessero seguito il proprio cuore, e non la testa, adesso starebbero insieme e gioirebbero dei loro figli che scorazzano per Wuthering Heights, o per la brughiera che loro veneravano tanto, simbolo della loro infanzia trascorsa insieme.

Da un grande maestro, ho imparato una lezione importante e che adesso trascriverò.

L’amore non conosce ostacoli; né porta né serratura,

a passare sempre ci riuscirà.

L’amore non ha principio, batte le ali per sua natura,

e per sempre le batterà.

Sono innumerevoli gli scrittori di un tempo che esprimono l’amore attraverso la loro scrittura, ma sono del parere che Matthias Claudius abbia inquadrato alla perfezione quello di Catherine ed Heathcliff. Quest’ultimo di certo non si sarebbe fermato dinanzi a nulla per l’affetto morboso che provava nei confronti della giovane donna. L’unica vera emozione che un uomo così egoista e indifferente potesse provare e nel cui animo, tra l’altro, era stata suscitata da una fanciulla tanto graziosa quanto impertinente, che gli tenesse testa. Così opposti nelle loro somiglianze, che non erano per nulla fisiche, bensì caratteriali.

Mi sono innamorata dell’idea dell’amore che hanno questi due protagonisti: un’adorazione paradisiaca l’uno verso l’altra in contrasto con la rabbia che, in alcuni istanti, si riversavano addosso.

Adoravano sfidarsi continuamente, stuzzicarsi ma, inevitabilmente, in un modo o nell’altro, arrivavano alla conclusione che non stavano facendo altro che infliggersi dolore e pene eterne a vicenda.

Nessun futile litigio avrebbe mai avuto però la sfortuna di essere paragonato al duolo più grande di entrambi: il loro amore adombrato.

Manifestarlo sarebbe stato il loro biglietto di sola entrata per l’Inferno, rivelatosi un sentimento proibito e troncato sul nascere. Heathcliff non aveva paura delle conseguenze, Catherine si; tranne sul punto di morte. E fu così che insieme all’anima della fanciulla, anche una piccola parte di quella del signorino Earnshaw volò via, librandosi chissà dove e lasciandogli dentro un grande malessere, se non un immenso vuoto.

Ho sempre pensato che la donna fosse molto più fragile dell’uomo: sia fisicamente, che emotivamente. Ci hanno sempre illustrato la figura maschile come la personificazione della robustezza e della potenza; tutto concentrato in un singolo essere. 

Eppure la mia parola va contro natura, perché benché il signor Heathcliff fosse apparentemente un uomo incolume e adiaforo verso qualunque cosa si presentasse sul suo cammino, egli aveva un punto debole. 

La sua debolezza non era associata a nessun tipo di oggetto materiale che lo legasse a qualche ricordo della sua vita. La sua debolezza, l’unica che avesse, aveva un nome e un cognome: Catherine Earnshaw.

➳Voto: 5/5⭐⭐⭐⭐⭐

Recensione a cura di @Alice🥀